Продолжаем знакомить наших читателей с творчеством членов поэтического объединения «Воскресение».
Елена Николаевна Борисова родилась в г. Иваново, но всю свою сознательную жизнь прожила в поселке Лежнево.
Окончила школу № 11, где любимыми предметами были русский язык, литература и география. После школы поступила учиться в Ивановское ПУ-1 (связи), по профессии телеграфист. Два года работала в Ивановских отделениях связи, затем 15 лет в Лежневском РУС – ПТУС – ТЕЛЕКОМ (с годами название места работы менялось).
«Проба пера» началась с двенадцати лет, но затем детские наивные стихи отошли на задний план, так как увлекалась всем понемногу: спортом, музыкой, рисованием.Потребность писать снова возникла к тридцати годам, когда обрела кое-какой жизненный опыт и появились приоритеты. Характер с возрастом не изменился, всё та же романтичность, застенчивость и наивность, но стал твёрже: больше дела, меньше слёз.
Любимые поэты и писатели:А.Ахматова, С.Есенин, Ф.Тютчев, А.Чехов, Ч. Диккенс, В.Гюго. Из современников: П.Дашкова, А.Берсенева, О.Рой.
Печаталась в газете «Сельские вести», областном сборнике «Откровение», в сборнике литературно-поэтического объединения «Воскресение». В Лежневской библиотеке изданы шесть сборников стихов и рассказов Е. Н. Борисовой.
Победитель районных поэтических конкурсов, дважды лауреат Пушкинского областного конкурса-фестиваля 2 и 3 степени.
Автопортрет
Я не люблю компаний шумных,
Но, если повод поддержу.
И до пределов до разумных
Спою, станцую, посижу.
Я не люблю пустого трёпа –
Что, у кого, зачем и как.
Когда какой-то недотепа
«Пускает стрелы» на верха.
Я не могу писать коряво,
Да просто не имею права,
Увидев безграмотность в книгах и СМИ
Приходит психоз на «большие умы».
Пусть говорят – без красок жизнь пуста,
Но ненавижу «светофорные» цвета.
Вот разболталась. Много говорю.
Вы спросите, а что же я люблю?
Люблю ромашки и сирень,
Люблю с рассвета новый день,
А также Бетховена, Моцарта, книги
И старых комедий простые интриги.
Ценю я природу родимого края
И добрых друзей, кто меня понимает,
Нагрузки спортивные, в тонусе тело,
Но с возрастом всё до известных пределов.
И местных поэтов, пусть встречи не часты,
Люблю, уважаю. Общение – счастье.
Вот так, вперемешку, мой автопортрет,
А что недосказано, то не секрет.
Забытый инструмент
Яркий месяц утонул
В предрассветной дымке.
Будто в сказке – натянул
Шапку-невидимку.
Проплывает в небе рать
Облаков кудлатых.
Захотелось вдруг сыграть
Лунную сонату.
Я на полке отыщу
Старенькие ноты.
От волненья трепещу:
Шуберт, Глинка, Моцарт…
Вот, Бетховен. Точно, он.
Спутать невозможно.
Достаю аккордеон
Очень осторожно.
Запылился. И меха
Чуть погрызли мыши,
Западает нота «фа»,
«Ля – минор» не слышен.
Как же это? Вот дела!
Не игра – фрагменты.
Четверть века не брала
В руки инструмента.
Тусклый месяц рожки свесил
У рассвета на краю.
Больше ни сонат, ни песен.
Я их просто… напою.
***
Осенний лес. Красивый, строгий.
Не знаешь, что там, впереди.
Шумят деревья вдоль дороги,
Как будто шепчут: «Уходи…
Не потревожь осенней дрёмы,
Мы все готовимся к зиме.
Покинув летние «хоромы»,
Мы привыкаем к полутьме».
Тут бодрых птичек перекличка,
Тех, кто остался зимовать.
И у природы есть цикличность.
Не изменить, и не прервать.
Но я войду, не потревожив.
Ты будешь спать и видеть сны;
Зимой не свидимся, быть может.
Прощай! До мая, до весны…
***
Морозно, безветренно, и без осадков.
Прогноз не соврал про хороший денёк.
Взглянула вокруг, и вздохнула украдкой.
О чём? Мне сегодня самой невдомёк.
Снегирь одинокий на ветке рябины.
Всё то же, без признаков новизны.
Вот люди спешат, проезжают машины,
А в комнате я, и четыре стены.
Не сдвинуться с места. Не хочется. Лень.
Причину тому я не знаю сама.
Но вовсе не радует новый день.
Сонливость. Апатия. Скоро зима.
***
Хрустальная туфелька в доме жила.
Со всеми была и добра, и мила.
Сияла, как солнце, улыбки дарила,
Не знала ни хамства, ни грязи, ни силы.
Но вот, не заметив того, что блестит,
Сметая других у себя на пути,
Убил, раздавил, растоптал, не сберег
Хрустальную туфельку грязный сапог.
Двое в парке
Знаешь, милый, в наши годы
Чувства незачем скрывать.
К алтарю и в ЗАГС не сходим
И не ляжем на кровать.
Только нежностью, улыбкой
Нам друг друга одарить.
Ты же знаешь — счастье зыбко.
Сколько там осталось жить?
Уж не молод, прежде резвый,
Да и мне за шестьдесят,
Так смотри на вещи трезво.
Что, устал? Ну, ты присядь.
Вот, сердечко «подкосило»,
Уж нагрузка от ходьбы.
Нам сейчас хватило б силы
Вырвать годы у судьбы…
Нечаянная радость
Я скучаю. В дверь звонок.
Друг или подружка?
Открываю, там – щенок.
Не живой, игрушка.
Удивилась. Это мне?
Или просто – в гости?
Глядь – записка на ремне:
«Жду. Целую». — Хвостик.
***
Простой бумажный лист
Из детского альбома
Красиво заштрихован
Остывшим угольком.
В нём тень знакомых лиц,
Тепло родного дома,
Художнику такому
Даются нелегко.
И только рыжий кот
Посмотрит беспристрастно,
Прищурив желтый глаз,
Промолвит: «Все мур-р-а».
Но уж который год
Сияет не напрасно
Тот уголек– алмаз
Потухшего костра.
***
Огонек одинокой свечи,
И слеза на густых ресницах…
В парке вдруг закричали грачи.
Кто спугнул перелетную птицу?
Может, это твоя душа
Задержалась, ко мне спеша?
Нет. Лишь хмурые облака…
Ночь. Весна. И опять тоска.
***
Вновь весна. Привычно
Птичка гнезда вьет.
А на мне табличка:
«Не влезай, убьет!»
Ты надежный, милый.
Мне тоскливо, грустно.
Что десертом было –
Съесть уже не вкусно.
***
Спешите поделиться добрым словом
С родным и близким, и знакомым новым.
Пока все живы, чтоб не опоздать.
Так важно много важного сказать!
Не успеваем в этой круговерти,
И вспоминаем только после смерти…
***
Тихий шепот ветерка,
Солнце цвета мандарина.
Кучевые облака,
Как пуховая перина.
Мне б отвлечься от забот,
Отрешиться на мгновенье.
Ощутить души полет
И твое прикосновенье.
Легким росчерком пера
Я пишу о том, что снится.
Не пришла еще пора
Нам с тобой соединиться…
***
Разноцветную палитру
Приготовлю утром ранним
И раскрашу день грядущий
Только в яркие цвета.
Улыбнусь и слёзы вытру,
Нарисую счастья грани.
Внучки смех и сад цветущий,
А внутри – моя мечта.
Ты неброский, неприметный,
Но тебя я видеть рада.
Смотришь будто бы украдкой,
Улыбаешься легко.
Интригует взгляд твой светлый,
И надеюсь, что когда-то
Разрешу твою загадку,
Что запрятал глубоко.
***
Хотела б видеть комнату овальной.
Квадратный метр – как остриё иглы.
И потому, по жизни, тривиально,
Всегда смягчаю острые углы.
Привычны обтекаемые фразы,
Как циркулем, срезаю резкость слов.
И жду всегда округлой лунной фазы,
Что постучит в оконное стекло.
И сразу испугается бессонница,
Луна прошепчет сказку с высоты.
И сон, и голова к подушке клонится,
И в полнолуние всегда мне снишься ты.
Осенний вечер, твой звонок и встреча.
Ковёр овальный, круглая луна.
Слезою на столе заплачут свечи,
И плачу я, очнувшись ото сна…
***
Мне с каждым годом всё милее
Осенней дымки желтизна.
Как лист опавший, мы стареем,
И ждём: а будет ли весна?
Но морок осени багряной
Дороже суетной весны.
И возраст, от восторга пьяный,
Стыдливо просит тишины.
Но вдруг веселье без причины
Охватит душу и взбодрит,
И взгляд любимого мужчины
Восторгом сердце одарит.
От ласк и поцелуев жарких
Вернусь назад на много лет.
Бесценны осени подарки,
И ничего желанней нет.
Паутинка
Паучок ласкает нити,
Словно струны гитарист.
Нот не слышно? Ах, простите!
Спойте сами: раз, два, три…
Паутинка серебрится,
Вторя солнечным лучам.
По утрам росой искрится,
Отдыхает по ночам.
Не звенит моё творенье,
Не для музыки оно.
Только скромное плетенье,
Мне другого не дано.
Спеть, сыграть бы серенаду!
Голос – бас или дискант.
Не выводятся рулады.
Жаль, что я не музыкант…
***
Посадила веточку
Под своим окном.
Сшила юбку в клеточку,
В целях «эконом».
Написала сказку,
Но не до конца.
И коснулась ласково
Твоего лица.
Положила голову
На твоё плечо.
Как же это здорово –
Мысли ни о чём.
Спрячу думы грешные,
За двоих решу.
Без тебя, конечно,
Сказку завершу.
Мне поверить сложно,
Не старайся зря.
Обрести – возможно.
Больно – потерять.